Search Website
Close Search Pane
Toggle Menu

Beginning At Basheer's Coffee Shop

I talk to Basheer briefly
The anarchists enter
                                  —at least, three guys with beards,                                             
glasses, one steel-rimmed, tech 
                                                  teachers, I think.

They always sit there.
                                                I sit here,   or here.

                                                                              The women
from the Arts Dept sit there, always                        
but their numbers                                                                             
 require it

a deal is stitched up
                                          much laughter.

                                                                            I read the poems
Tranter has sent.
                                         I like them, tho I know                                                                             nothing
of the sources
                               I think I’ve never read Ern Malley                                                                             even,
in his entirety
                                  or Biggles
                                                                Lyn! I hear
John call out,
                           he has really read nothing except                                                                          Frank O’Hara!

“And Ted Berrigan, John,”
                                                   Lyn’s moderating tones
“and you, & Pam, & Forbes & Laurie.”                                                                    Sometimes I
wonder, I hear John subsiding.

                                                            It’s true tho,
isn’t it?

                 Joyce I am reading at the moment,
playing catch-up.

                                      Am I taking it in?

                                                                    “My point
entirely,” I hear John again,
                                                   an imaginary John

Are all my friends imaginary?

                                                          The women
                                                      laugh again, loudly.

My vision of John  is cartoon                                                           
John stands by                                                                   
  a pool
back to me, pretty much
                                                  — chinos?  not 
                                                         cargo pants! —
a striped shirt,
                             sipping a daiquiri                                                                
watching the
pool cleaner chug back & forth                                                         
 against the tiles
dreaming of a machine that would write the
terminals for him   (The Terminals)


                                  it’s beginning to seem a word
you don’t hear anymore
                                             the past’s dream of the                                                                      
—we’re there now
                                        like my dream of JT

tho do they happen automatically

                                                    — like everything else                                                                     
these days?
so it “goes without saying”? —

                                                  The real John I saw
a few weeks ago

                                    and now I have his book


Biggles meets Ern Malley
                                                 as does Louisa May Alcott
“They spoke so frankly in the past” — is one effect
via  John’s coupling of the texts                                                           
 or “lingos”
                                                                                if I may
permit myself an Australianism

                                           I guess I am an Australian?

& a wistful, unrepentant modernist         
                                                  ‘of some stripe or order’                                 
with the old-fashioned ideas of modernity
(tail fins?)

                                             the anarchists,

                                                                  I reflect,
resemble the Marx Brothers

                                                         as, bearded, they                                       
arrive in America
                                                              with identical long
                    — I remember a beard coming unstuck                                              
as Chico or Harpo drinks water—

 this is not quite modernity
                                                          or it’s the joke
of one part catching up with the other:
                                                          —Eastern Europe—
(smelly, bearded, un-cool
arriving in America

                                              the ‘New’ world, ha ha

                                                    America &                                                           
‘the Other’

 & here my essay begins

                                                the Lars von Trier               
of crew-cuts versus the Arab headgear                                                                         
  or, How                                                               
  could America
become so dumb

                                   after the arrival of the                                                   

Marx Bros

 tho the bros. could see,  then & there,  how it
                        very likely would


                                                        We dreamed?

                               we slept?


I like the bleak romance of your poem on                                                                   
Sydney —
‘The Romans’,
                              is that what it’s called? —                                                                           


                taking amusement

                                                  —  yet careful not to disad-                                                                                    
the hard done by                                                                         
victim  —

                      the men in pants with cuffs                                                                     
(not jeans)
hats, braces,
                        the pigeons, Hyde Park, St James Station

 evoked there—

                               the Sydney of my past, as if

I age

            & witness   the passing of something

                                                                             just before I pass                                                                                        myself.

 In one sense.  Yes, RIP, pal.

 If I did pass myself

                                        one of me twenty seven
the other sixty two & staring at a drunk in                                                               
the park
or reading ‘The Romans’
                                             & looking up at the sky
what would ‘I’ say
                                      — hey dad?

Hey son.

                                Ern Malley:

                                                         something of an anarchist


 ha ha, aren’t those quote marks ‘funny’?

                                                  —like the past.

The generations telling each other jokes they don’t get.

 Hey, dad.

                           Here are the cartoon versions of my friends


[slide show]

                            interspersed with quotes from Ern Malley;

 & my enemies :—

                              [slide show]

                                                            quotes from Frank O’Hara

 it’s a plan, I guess

                                        tho where does that leave me

a cartoon in the mind of someone, surely?

                                                                a little loved?

or not at all?


                                            one foot visible, say,                                             
  one limb, very quiet,

 poking out from the dumpster of history

                                                                    a very quiet limb

—to quote the past.

                                       Inter island trade begins?

Go to Ken Bolton's profile to read more poems